À savoir,  Poèmes

Elle et son petit cahier à spirale

Nul son
ne sort
de sa bouche ;
silen­cieuse,
elle écoute  
les murmures 
discrets 
des clients atta­blés 
dans le bar ;
elle observe
les ombres 
ondoyant
sur les murs ocre
dans une ambiance
clair-obscur ;
personne 
ne la remarque.
 
Sa table
est en face
de la mienne ;
elle me sourit
légè­re­ment,
ses lèvres pincées
sont fines 
et bougent à peine ;
ses yeux 
mélan­co­liques
fixent mon regard
pendant que les enceintes 
répandent Honey­su­ckle Rose 
dans la salle ;
avec lenteur, 
elle les baisse et
commence à rédi­ger une phrase
dans un petit cahier à spirale ;
j’ob­serve le stylo à bille 
parcou­rir 
la page  blanche et quadrillée 
de son petit cahier à spirale.
 
Elle lève les yeux
vers le plafond
puis me fixe
de nouveau ;
hypno­tique,
elle sourit vague­ment
mais son expres­sion 
ne m’est pas desti­née,
ni pour un autre d’ailleurs,
son esprit
semble parti,
mais son corps 
reste immo­bile ;
elle est indif­fé­rente 
à ce qui l’en­vi­ronne ;
me voilà
inexis­tant,
trans­pa­rent ;
mais à quoi 
peut-elle donc penser 
au point de consi­gner
des mots
dans son petit cahier à spirale ?
Je la contemple ;
sa concen­tra­tion,
son absorp­tion 
la rend encore
plus dési­rable.
 
Ses jambes croi­sées
dans son jean bleu
sont figées ;
seul le pied droit 
s’agite
au rythme 
de la chan­son
de Django Rein­hardt.
 
Je m’at­tarde 
encore  un peu
sur elle 
avec un regard admi­ra­tif ;
jeune, 
belle,
inno­cente ;
un fruit à peine mûr
que j’ai­me­rais cueillir 
pour 
sentir sa chair,
goûter son jus
m’aban­don­ner ;
mais
ressen­tir 
comme 
un coup de poignard
la matu­rité
de mon être,
et consta­ter
à elle
la jeunesse
de son enve­loppe
char­nelle.
 
Elle rédige encore  
de nombreuses phrases
dans son petit cahier à spirale ;
est-elle poète ?
est-elle nouvel­liste ?
j’ima­gine
qu’elle a
un esprit libre,
un esprit rebelle,
qu’elle n’est autre
qu’une litté­raire. 
 
Le barman s’avance vers elle,
je n’en­tends que le son de sa voix 
à lui répondre d’un air amusé :
— Quel est ton sujet pour cette semaine ?…
Oh ! La science pense-t-elle ? … 
sacrée ques­tion…
Et bien demande donc 
à Nietzsche !
 
rire entre les deux prota­go­nistes
 
Ne pas comprendre
au final 
ni leur blague,
ni leur rire ;
elle n’est 
ni poète,
ni nouvel­liste,
juste une étudiante
rédi­geant dans un bar
des notes 
pour sa prochaine disser­ta­tion
dans son petit cahier à spirale.
 
Poème de Jean-Michel Léglise – février 2020

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